Post 7336 - CNE 19/47 - 5/10 - Heitor

Heitor olhou e não viu nada.

Veio-lhe à ideia a primeira vez que foi com a mãe à feira. Teria quatro ou cinco anos. Ela perguntou-lhe se queria uma bola de Berlim. Ficara eufórico, já se via a chegar a casa com a bola, ainda melhor que a dos primos porque nova.

Mas olhou e não a viu.

Até que percebeu que era daqueles bolos castanhos que se tratava, redondos e rasgados ao meio por doce de ovos, como se sorrisos trocistas. Quase chorou com a decepção.

Também agora olhava e não via nada, ou não sabia o que via.

O médico apontou para uma massa branca – “aqui, está a ver?”

Acenou-lhe que sim.

Vamos tentar primeiro a quimio e depois veremos se é de avançar para a cirurgia.

Pouco depois, via-se cá fora, com receitas e outros papeis, e o envelope do exame.

Não parecia nada de especial, um enjoo ou mal-estar indefinido. Algo que passaria nuns poucos dias. O seu médico do Centro de Saúde pedira os exames “só para despistar”, depois encaminhara-o para o especialista e mais um exame se seguira.

Se fosse olhar-se ao espelho, ver-se-ia igual ao que era de manhã?

Sentia-se diferente, outro.

Agora caía-lhe o céu em cima. Via-se virado de avesso, a lembrar-se do passado para fugir de pensar no futuro incerto. Tanto que não fiz, já não vou fazer.

Estava um dia bonito, como em todos os Fevereiros surgiam as primeiras flores nas amendoeiras. Ocorreu-lhe que poderia ser o último ano que as via.

Não queria pensar nisso.

Viu-se a comprar uma bola de Berlim e soube-lhe doce como sempre.