No Inverno o jardim
público era um pouco assustador.
As árvores despidas erguiam
os ramos em garras para os céus cinzentos e, quando havia nevoeiro, jogavam macabramente
às escondidas, escondendo-se para logo depois, empurradas pelo vento, se
atravessarem à frente de quem pouco antes não as via.
Por lá, apenas então
passavam, além dos donos de cães e cãezinhos, todos meio gelados, os corajosos
e apressados, por um atalho por eles criado – transformaram com os seus passos
repetidos, um espaço que seria de relva, em carreiro ou caminho.
No Verão tudo mudava. Em
vários tons de verde refulgiam árvores, arbustos e relvas, chilreavam pássaros,
zumbiam abelhas e vespas.
Regressava de tarde a
brigada dos reformados, substituídos quando anoitecia pelos adolescentes
rebeldes, com pontas de cigarros e bebidas compradas no supermercado.
Assemelhavam-se os dois grupos nos seus elementos, os que contavam histórias e
os que sobretudo ouviam.
Na hora do almoço,
estudantes e trabalhadores dividiam os bancos e as sombras, para desembrulharem
as merendas, abrirem lancheiras ou devorarem lanches comprados quentes no Café
da esquina.
Ao fim-de-semana vinham
passear para lá namorados e pais com meninos pequenos, ainda sem telemóvel,
para que apanhassem sol. Um deles com sete anos sérios era o Paulo, disléxico e
hiperactivo, ainda não se integrara na escola, não percebia o que os pais queriam
quando lhe diziam para brincar ali.
Num dia de sol apareceu
por lá um cãozinho. Jovem e esperto, fugia de todos, dos reformados e
adolescentes, estudantes e trabalhadores. Apesar do seu curto passado. alguns
pontapés tinham-no deixado meio assustado.
No sábado seguinte, Paulo
e o cãozinho, baptizado depois pelo primeiro, Rob, descobriram-se um ao outro.
Rob, pela primeira vez
desde que ali chegara, confiou em alguém. Paulo conseguiu que os pais o
aceitassem.
E descobriu como brincar.
Com o Rob, claro.
