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Este blog tem andado um bocado à deriva porque não sei muito bem o que fazer com ele.

O que desconfio é capaz de ser evidente para quem quer que veja mais do que um post.

Neste plano é uma sorte que seja pouco visitado. Talvez a única razão para não se afundar em críticas corrosivas (ou isso, ou poucos críticos corrosivos que por cá passaram sentiram-se desencorajados com a tarefa hercúlea que os esperaria se empreendessem a crítica séria que se impõe).

Constatado o exposto, o que fazer com blog, já que não gosto nada de desistir seja do que for?

Agora lembrei-me que poderia procurar as tentativas literárias do passado para as prantear aqui. Pelo que recordo são todas inacabadas. E foram escritas por uma pessoa que já não sou. Pode ser uma ideia interessante (para mim, pelo menos...) até pela possibilidade de as reler e as apreciar agora também criticamente (poderia mesmo criticar-me depois em comentários).

Lembro-me de ler contos ou ver em filmes histórias de pessoas que escreveram cartas para a pessoa que seriam dali a dez anos. Eu fiz isso há muito mais de dez anos, mas depois perdi as cartas (uma sorte para poucos e hipotéticos leitores). Tenho é diários antigos. O primeiro comecei-o com dez anos. Além de ter erros de ortografia é muito chato (mais chato do que escrevo neste blog, se calhar já a semente do presente).

Relendo o que escrevi, pondero esta perspectiva terrível e arrepiante...

Estou muito perto de transformar este blog num espaço horrível (não, ainda não o é, pelo menos em comparação com o que poderá vir a ser...).

Vou reflectir profundamente sobre o exposto e depois com sorte decidir de uma forma superficialmente acertada (se tiver mesmo sorte).

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